Нарежем ровно рубайи, как бутерброды.
Переведут аборигенные народы
И наслаждаться старут красотой стиха,
В котором выписан портрет людской породы.

Припомнят вновь поэта: как он водку пил,
И женщин веселил да в кабаках вопил.
Кто видит, что, неся болезнь души и мира,
Как раненый когтями льва, кровоточил?

Конечно, не комфортны грозы и морозы.
Поберегите сердце от стихов для прозы!
Тверёзый самый насладится ли вполне,
Шипов минуя, ароматом жизни — розы?...