Как мотыльки в огонь влетают,
Влекомы светом и теплом,
И, вспыхивая, в нём сгорают,
Не в силах рассудить о том,
Что пламя есть не жизнь и благо;
Глотая важно чая влагу
То созерцал досужий муж,
В свой выходной заботы чужд,
Сентиментальным став под утро,
Когда глубоко ловит взор
Вершины сахарные гор;
Покачивал, сощурясь мудро,
Пыхтя кальяном с анашой,
Высокоумной головой…