Как мало в этом мире слов!
И на трехстишье не хватает.
Но кто-то к трудностям готов –
Одно два раза повторяет.
О, автор гениальных строк,
Иди скорее на прогулку:
Там твой сгорающий носок
Уже ползет по переулку.
И в лоно рвется дым столбом,
А тучи завистью исходят.
Посредственности бьются лбом
В асфальт, где ноги твои ходят.
Увы, пришлось порифмовать.
Но твердой формы не хватает,
Чтобы достойно воспевать
Все то, что глаз порой читает.